Du coin de l'oeil, le regard torve, dans le miroir je le vois bouger la tête. Essayer de toucher le ciel ou juste se poser, arrimer à bon port avant de se saborder. Il a les cheveux presque noir, en vrac. Sur le mur en face, il y a des stigmates adolescentes. Il se regarde avec ses poches sous les yeux, avec ses yeux qui ne s'ouvrent pas. C'est l'ennui de ne plus te voir qui le met dans cet état là. Il a beau rire, cela ne gomme pas les rides d'un jour d'été, le premier, qui tonitrue. Il bouge la tête sur ce rythme sans escales. Il attend la bagarre je crois. Une bonne raison d'en découdre avec lui même, de regarder les coutures de son jean partir en fumée surtout. Et alimenter ses trous dans les chaussures ; remplir son ventre de bonnes raisons. Ogre familier, grand administrateur de quarts d'heures déraisonnées, mais visé pour toujours dans des t-shirt difformes. Presque ministre. Presque beaucoup de chose. Presque habillé de ce short moche maintenant que l'air est lourd.

// Que les habits se délient, rien de plus normal, qu'il en aille de même des souvenirs, il ne faut pas abuser non plus. A peine partie, il y a tant de choses que je ne veux pas bouger de peur que j'en oublie la signification. Toujours la même sensation à chaque passage. Ce coeur gros et lourd, et prêt à exploser. Le courant d'air s'est tu, il n'y a donc aucun bruit, si ce n'est cette musique qui ne te plairait peut-être pas, à la recherche d'un bonheur sous-jacent, à la recherche d'un regard bleu et non pas vert comme le mien, ou gris comme tu le penses. Je me regarde dans un miroir quelconque et je bouge la tête, pour de vrai. Il est donc l'heure de fermer les yeux, de se coucher convaincu que ta bouche est encore sur la mienne, que les marques au coeur, ce ne sont que les chansons tristes qui me les provoquent.