Le vent se lève avec le bruit d'une fanfare. Derrière le monticule des fonds de verre, des corps inertes, se tordant de douleur, retenant leur vomi, ou retenant les cheveux des autres. Trempés de sueur à l'idée de l'été. La fanfare avance en marche groupée, lente et ronde, comme une ultime procession. Comme la désignation d'un avenir. Et le bruit, ça devient le destin. Qui peut le croire, lorsqu'il entend le bruit du verre frappant le sol ? La tête penche à gauche à droite. Je claque des doigts, danse en rond, mes pieds ne retiennent pas les mélodies. La soirée d'hier, aux accents de fêtes, avait un groove suffisant pour porter la suite. Peut-être que les épaules s'élargissent ensuite.