La rage des pistolets de Brixton, moi, j'en ai ma claque. Mais tant pis, le morceau tourne en boucle, on y entend même de la guimbarde. J'ai arrêté de ne pas compter mes heures de sommeil, mon lit est redevenu mon ami. j'attends le retour du fantastique, je sème de la poussière sur le sol et s'entasse les affaires sales sur le sol. Les parents sont rentrés de vacance, et enfin je n'ai plus l'impression d'habiter dans une ville fantôme. Parler au réveil m'aurait presque manqué. En attendant je n'écris que quelques lignes, je n'arrive pas à pousser plus loin. Aout se termine, je le sens. Et moi je n'attends que le repos outre frontière. Je n'attends que tes bras. Loin, loin, des pétards pétaradant de Brixton ; ceux mal roulés d'Aix en Provence. Loin de tout. C'est là que le coeur se déchaîne.
Teardrops
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