Les cheveux au vent, regardant l'horizon ; enfin, rêvant d'ailleurs à travers le velux ouvert — je respire l'air de la mer qui n'est pas si lointaine. Je relis des vieilles choses qui me surprennent. Le recul suffisant pour avancer, peut-être ; premier retour de repos sans cernes du début de l'été. Pourtant ce n'est pas comme si l'on n'était pas sorti. Mais la nuit était difficile, froide un peu, en atteste mon sweat qui est confortable. Froide dans ces mots sans raisons, avec si peu d'écho mais résonnant des heures durant entre deux oreilles sensibles. Les oreilles dégagées, coupe de cheveux courte sur les côtés, un peu plus long sur le dessus : un vieil adolescent. R. qui se retient de pleurer, mais je le sens, il pleure à l'intérieur, et les larmes alimentent son cerveau qui sonne creux lorsque la baffe part. C'était une nuit froide qui avait pourtant commencé à merveille. Mais tout fini par partir en vrille puisque l'on est des pros de la pirouette, du jeu de mot assassin.
A faire la bêtise d'écouter les mauvaises personnes, je laisse mes pieds traîner en longueur sur la fin de la soirée, sur la plage arrière de la voiture de E., jusqu'à chez R. Dis comme cela, tout paraît labyrinthique. Mais je crois qu'il n'y a rien à dire. C'est tellement vide ce que j'ai à dire lorsque je raconte la froideur des évènements. Et même ses blagues sonnées faux, même son rire claqué moins fort. Après hier, ça a été autre chose : attablé autour de la table du jardin, R. qui parle à ma mère comme si c'était la sienne parce que cruellement il en avait besoin, et moi derrière qui souriait, doucement parce que c'était bien, comme ça, d'essayer de lui remonter le moral. Ce n'est que le résumé d'une semaine et demi qui dévisse, mais malgré tout, on reste stupidement accroché.
La suite au prochain épisode.