Les grains de sables coincés entre les pieds éventails, l'heure tourne, le soleil brûle. Toujours dans le nez l'odeur acre du sel et sur la peau le tee shirt est urticaire. il est l'heure de plier bagage, arrêter de regarder le ciel et les nuages surtout qui, parait-il, racontent des histoires. L'heure tourne bien vite, le soleil se couche, ici aussi. Le rythme effréné mais sans cadence, sourire aux lèvres, je m'étouffe. La musique se fait angoissante, et dans les veines, il n'y a plus que du vent et du kérosène. Together or alone, litanie de lundi après-midi. Eté qui ne fait que commencer, été sans fin. C'est comme si je ne savais plus rien dire d'autre, abrutit par les procédures, abrutit par les mécanismes. Puisque je bouge tout le jour, la nuit, je rêve de surplace. Je n'aime pas les plages de sable.